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Je ne sais pas.
Je ne sais plus.
Je ne sais plus rien.
Je ne sais pas si je vais bien ou non.
Je ne sais pas si je l'aime.
Je ne sais pas si je l'aime encore.
Je ne sais pas si je le déteste.
Je ne sais pas si je lui en veux.
Je ne sais pas si il est sincère.
Je ne sais pas ce que je veux réellement.
Je ne sais plus si je veux la vérité blessante ou l'ignorance heureuse.
Je ne sais pas si je fais les bons choix.
Je ne sais pas si je profite assez.
Je ne sais pas si je dis les bonnes choses.
Je ne sais plus quoi penser.
Je ne sais plus quoi croire.
Je ne sais plus qui croire.
Je ne sais plus qui je suis.
Je ne sais plus ce qui est bien et ce qui est mal.
Je sais que j'aime l'air frais, le soir.
Je sais que je n'aime pas la bière.
Je sais que je veux mieux le connaître.
Je sais que je veux partir, découvrir.
Je sais que j'ai besoin de quelqu'un qui sois capable.
Je sais que j'aime le rendre heureux.
Je sais que j'aime l'évader.
Je sais que j'aime cette idée. Etre capable de le rendre heureux. De l'évader.
Je sais que j'aime écrire.
Je sais que j'aime les belles images.
Je sais que je suis La Noyée de Tiersen.
Bazardement. Bazar. Art. Ardement. Hu' ?
Description :
Un bazardement de bazar, d'art, et tout ça très ardement.
Ma boîte à images,
Mon dépotoire à mots,
ou l'inverse.
Sans queue ni tête, c'est juste ce que j'aime.
« La lune nimbait d'une lumière bleu pâle les buissons couverts de givre brillant, mais tout était si parfait, et moi si triste, que j'ai pensé au Dieu de Leibniz qui n'as pas du tout organisé les choses pour le meilleur déroulement de la vie universelle. »
Milena Agus, Battement d'Ailes
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« Parfois le manque d'amour réveille Madame en pleine nuit, elle se rappelle qu'elle est seule et elle a l'impression d'étouffer, elle va boire un verre d'eau, mais l'amour qui n'est pas là lui coupe le souffle. »
Milena Agus, Battement d'Ailes.
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« Puis j'ai repensé au philosophe Walter Benjamin
et j'ai compris qu'avec ce garçon,
ça ne pouvait pas continuer
parce que pour lui un arbre n'était qu'un arbre
tandis que moi,
je pensais sans cesse à tous les mots nécessaires pour lui redonner sa signification perdue.
[ ... ]
Pour me consoler,
j'ai pensé qu'il se trouvait peut être,
quelque part sur terre,
un garçon pour chercher les mots qui redonnent sa signification à l'arbre,
comme moi.
Mais pour nous rencontrer il fallait la magie,
ou la Fortune,
ou le Dieu des voisins, ... »
et j'ai compris qu'avec ce garçon,
ça ne pouvait pas continuer
parce que pour lui un arbre n'était qu'un arbre
tandis que moi,
je pensais sans cesse à tous les mots nécessaires pour lui redonner sa signification perdue.
[ ... ]
Pour me consoler,
j'ai pensé qu'il se trouvait peut être,
quelque part sur terre,
un garçon pour chercher les mots qui redonnent sa signification à l'arbre,
comme moi.
Mais pour nous rencontrer il fallait la magie,
ou la Fortune,
ou le Dieu des voisins, ... »
Milena Agus, Battement d'Ailes.
Elle ne se sentait pas bien. Elle était détendue. Tout autour d'elle était beau. Ses yeux s'accrochaient à chaque reflet. Chaque nuance la bouleversait. Un regard peint la touchait. Elle était chamboulée. Apaisée. Souvent. Elle se perdait dans ces images. C'était ce que l'on appelait de la sensibilité. Et elle en était vraisemblablement remplie. La sensibilisté était sa constituante. Elle était ce trou énorme au fond de sa poitrine. Celui qui avait une faim infinie. Celui qui n'avait pas de fin. Un appétit insatiable. Insaisissable, l'habitait. La sensibilité n'était, chez elle, pas une chose douce. Sa sensibilité était violente, déchirante, excessive. Elle était baroque. Tout en elle était ainsi. Contradictoire. Paradoxal. Tout elle était ainsi. Paradoxale enfant de dix sept ans. Une douce violence l'animait. Sa monstrueuse sensibilité avait faim. Constamment. Elle se devait, pour ne pas mourir, pour ne pas affamer son être, d'avoir sa dose quotidienne de beauté. Sa fascination, docile mais capricieuse, était facilement suscitée. Mais difficilement maintenue. Elle était changeante, mouvante, inconstante. Incohérente. L'enfant se perdait souvent. Cette multitude qui était elle intriguait. [...] Elle était une poupée. Une poupée cassée.
Petite, elle ne lisait pas. Elle dévorait. Sa soif d'aventure et de beauté était difficilement étanchable. La vie elle-même ne lui suffisait déjà pas. Grandir ne l'avait pas guérie. Mademoiselle s'attachait aux gens tout aussi aisément qu'elle s'en déttachait. La réciproque n'étant pas valable. La rupture était souvent violente. Rien avec elle ne se faisait sans un minimum d'intensité. C'était cette force qu'elle recherchait. Pour se maintenir elle avait besoin de violence. Sa douceur demandait de l'exubérance, de la profusion. De l'agitation. La fissure était là, dès le départ. La sensibilité n'est pas arrivée en grandissant. La sensibilité ne l'a jamais quittée. Elle se développait, en même temps qu'elle. Simplement. Grandissant. Evoluant.
Un jour, les romans n'ont plus suffit. Les tableaux étaient toujours aussi beaux. Les mots toujours autant puissants. Mais la sensibilité s'était accrue. Il ne suffisait plus de lire. Il fallait vivre. Mademoiselle ne voulait plus de demi-mesure.
Petite, elle ne lisait pas. Elle dévorait. Sa soif d'aventure et de beauté était difficilement étanchable. La vie elle-même ne lui suffisait déjà pas. Grandir ne l'avait pas guérie. Mademoiselle s'attachait aux gens tout aussi aisément qu'elle s'en déttachait. La réciproque n'étant pas valable. La rupture était souvent violente. Rien avec elle ne se faisait sans un minimum d'intensité. C'était cette force qu'elle recherchait. Pour se maintenir elle avait besoin de violence. Sa douceur demandait de l'exubérance, de la profusion. De l'agitation. La fissure était là, dès le départ. La sensibilité n'est pas arrivée en grandissant. La sensibilité ne l'a jamais quittée. Elle se développait, en même temps qu'elle. Simplement. Grandissant. Evoluant.
Un jour, les romans n'ont plus suffit. Les tableaux étaient toujours aussi beaux. Les mots toujours autant puissants. Mais la sensibilité s'était accrue. Il ne suffisait plus de lire. Il fallait vivre. Mademoiselle ne voulait plus de demi-mesure.
Il fallait écrire. Trouver à l'expliquer. Même si ce n'en est qu'une partie.
Ceci dont je te parlais. Un de mes vides. Je suis faite de vides. [ ? ]